Ninguém cheira melhor

                                      nestes dias

do que a terra molhada: é outono.

Talvez por isso a luz,

Como quem gosta de falar

da sua vida, se demora à porta,

ou então passa as tardes à janela

confundindo o crepúsculo

com as ruínas

de cal mordidas pelas silvas.

Quando se vai embora o pano desce

rapidamente.

 

EUGÉNIO DE ANDRADE