DIA DE REIS

O Dia de Reis foi comemorado na biblioteca da Escola da Estação com a leitura de O Cestinho de Romãs, um conto tradicional português adaptado pela escritora Maria Alberta Menéres.

Os alunos do 2º C, da professora Fátima Valente, deram um final diferente a este conto. Seguiram a receita da avó Adelina, confecionaram a Salada de Laranja e Romã e descobriram que é saudável e deliciosa. No final, as opiniões foram unânimes:

Hummm!!! Que delícia!

As personagens literárias desejam um bom ano de 2016.

O Dia Mundial do Braille ocorre a 4 de janeiro

A data de 4 de janeiro assinala o nascimento de Louis Braille, o criador do sistema de leitura e de escrita Braille, que permite através do toque facilitar a vida das pessoas invisuais e a sua integração na sociedade. Louis Braille ficou cegou aos 3 anos de idade e aos 20 anos conseguiu formar um alfabeto com diferentes combinações de 1 a 6 pontos que se alastrou pelo mundo e que ainda hoje é usado como forma oficial de escrita e de leitura das pessoas cegas.

O Braille é composto por 64 sinais, gravados em papel em relevo. Estes sinais são combinados em duas filas verticais e justapostas, à semelhança de um dominó ao alto.

Em Portugal, destaque-se o papel do Núcleo para o Braille e Meios Complementares de Leitura, no âmbito do Instituto Nacional para a Reabilitação, I. P, que no Dia Mundial do Braille organiza vários eventos para celebrar a efeméride.

PALAVRAS DE QUE EU GOSTO

Família é um mundo de amor que nos ajuda, encoraja nos momentos mais difíceis da nossa vida, que nunca nos desilude, mesmo que nós façamos erros.

Amor é a melhor sensação do universo, que a gente deve sentir. Ninguém pode mentir e dizer que nunca sentiu amor.  

Liberdade é só sentida pelas pessoas que já estiveram presas por alguma razão ou sentimento. Nunca senti isso, mas, se estivesse nessa situação, gostaria que as pessoas me ajudassem .

Viver é ter tudo dentro de nós, quer dizer, toda a gente tem tudo dentro dela. Vou exemplificar: é sentir que os quatro cantos do universo estão em sintonia.

Povo é onde encontramos as pessoas pobres e desprotegidas. Não devemos excluir as pessoas pobres porque elas são nossas amigas.

Amizade é sentir que confiam em nós como se nos víssemos ao espelho pela primeira vez.

Brincar é diversão de infância, risos e gargalhadas, conquistas de novos amigos e reencontro com outros que já conhecemos.

Amigo é saber em quem podemos confiar. Está sempre presente, nos maus e bons momentos da nossa vida.

                                        Daniela Vitória  nº 8 8ºB

                                 

DIA MUNDIAL DA DECLARAÇÃO UNIVERSAL DOS DIREITOS HUMANOS

O Dia Mundial da Declaração Universal dos Direitos Humanos foi comemorado na biblioteca escolar da Escola da Estação com o visionamento de um PowerPoint alusivo ao tema. No final, os alunos do 3º A debateram a questão da defesa dos Direitos do Homem na atualidade, e concluíram que todos podemos contribuir para a defesa dos direitos do humanos, quando:

- Respeitamos as opiniões e ideias dos colegas;

- Aceitamos as diferenças;

- Resolvemos os problemas através das palavras e não da violência;

- Ajudamos as outras pessoas.

LENDA DA MOURA DO CASTELO

Na passada 5ª feira, os alunos do 3º B e C foram ao castelo de Tavira para escutar a Lenda da Moura Encantada, numa atividade de articulação entre as docentes titulares de turma e a biblioteca escolar. Após um breve enquadramento histórico, que permitiu conhecer D. Paio Peres Correia, os alunos tiveram oportunidade de partilhar diferentes versões das lendas de mouras encantadas de Tavira. 

CONCURSO DE ORTOGRAFIA

Decorreu hoje a 5ª edição do Concurso de Ortografia, onde participaram os representantes selecionados em todas as turmas do 2º ciclo. Depois de uma interessante e renhidíssima  disputa, o nosso aluno mais novo (9 anos), Eduardo Pereira, do 6ºF,  saiu vencedor. PARABÉNS, Dudu! Continua o teu caminho com dedicação, esforço e persistência... que serás sempre o espelho da felicidade. O Eduardo recebeu dois livros, que prometeu ler brevemente para os apresentar aos colegas da turma. 

DIA DE NATAL

Hoje é dia de ser bom.

É dia de passar a mão pelo rosto das crianças,

de falar e de ouvir com mavioso tom,

de abraçar toda a gente e de oferecer lembranças.

É dia de pensar nos outros – coitadinhos – nos que padecem,

de lhes darmos coragem para poderem continuar a aceitar a sua miséria,

de perdoar aos nossos inimigos, mesmo aos que não merecem,

de meditar sobre a nossa existência, tão efémera e tão séria.

Comove tanta fraternidade universal.

É só abrir o rádio e logo um coro de anjos,

como se de anjos fosse,

numa toada doce,

de violas e banjos,

entoa gravemente um hino ao Criador.

E mal se extinguem os clamores plangentes,

a voz do locutor

anuncia o melhor dos detergentes.

De novo a melopeia inunda a Terra e o Céu

e as vozes crescem num fervor patético.

(Vossa excelência verificou a hora exata em que o Menino Jesus nasceu?)

Não seja estúpido! Compre imediatamente um relógio de pulso antimagnético.)

Torna-se difícil caminhar nas preciosas ruas.

Toda a gente acotovela, se multiplica em gestos esfuziante,

Todos participam nas alegrias dos outros como se fossem suas

e fazem adeuses enluvados aos bons amigos que passam mais distante.

Nas lojas, na luxúria das montras e dos escaparates,

com subtis requintes de bom gosto e de engenhosa dinâmica,

cintilam, sob o intenso fluxo de milhares de quilovates,

as belas coisas inúteis de plástico, de metal, de vidro e de cerâmica.

Os olhos acorrem, num alvoroço liquefeito,

ao chamamento voluptuoso dos brilhos e das cores.

E como se tudo aquilo nos dissesse diretamente respeito,

como se o Céu olhasse para nós e nos cobrisse de bênçãos e favores.

A oratória de Bach embruxa a atmosfera do arruamento.

Adivinha-se uma roupagem diáfana a desembrulhar-se no ar.

E a gente, mesmo sem querer, entra no estabelecimento

e compra – louvado seja o Senhor! – o que nunca tinha pensado comprar.

Mas a maior felicidade é a da gente pequena.

Naquela véspera santa

a sua comoção é tanta, tanta, tanta,

que nem dorme serena.

Cada menino abre um olhinho

na noite incerta

para ver se a aurora já está desperta.

De manhãzinha

salta da cama,

corre à cozinha em pijama.

Ah!!!!!!!

Na branda macieza

da matutina luz

aguarda-o a surpresa

do Menino Jesus.

Jesus,

o doce Jesus,

o mesmo que nasceu na manjedoura,

veio pôr no sapatinho

do Pedrinho

uma metralhadora.

Que alegria

reinou naquela casa em todo o santo dia!

O Pedrinho, estrategicamente escondido atrás das portas,

fuzilava tudo com devastadoras rajadas

e obrigava as criadas

a caírem no chão como se fossem mortas:

tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá.

Já está!

E fazia-as erguer para de novo matá-las.

E até mesmo a mamã e o sisudo papá

fingiam

que caíam

crivados de balas.

Dia de Confraternização Universal,

dia de Amor, de Paz, de Felicidade,

de Sonhos e Venturas.

É dia de Natal.

Paz na Terra aos Homens de Boa Vontade.

Glória a Deus nas Alturas.

António Gedeão

Os nossos alunos com Necessidades Educativas Especiais gostam de escrever...

PALAVRAS DE QUE EU GOSTO

Música é a minha vida, pois sem ela a vida não tinha ritmo, não era ninguém. É algo que me faz sentir bem. É aquilo que não me deixa cair.

Família é algo que tenho sempre comigo. É o meu porto de abrigo. É o amor maior que há em mim.

 Amizade é eu saber com quem posso contar e saber que tenho pessoas ao meu lado que não me desiludem.

Conviver é algo que adoro, algo que não me importo de estar a fazer.

O meu pai é alguém que eu sei que está comigo até ao fim, uma das pessoas mais importantes. É alguém que me protege.

Os meus irmãos são aquelas pessoas em quem confio mais. São o meu maior porto de abrigo. Sem eles não era o que sou hoje.

Liberdade é poder voar, poder sair e saber que lá fora há um mundo à minha espera e eu poder ir.

Felicidade é quando algo em mim está bem, quando estou na fase de sorrir o dia todo e saber que tudo está bem.

Povo é uma sociedade com pessoas pobres e outras ricas mas, no fundo, somos todos iguais.

Viver, por vezes, pode ser complicado. Caímos, mas temos que nos levantar porque nunca sabemos se vem algo melhor.

Amor - sem ele ninguém vive. Todos nós sentimos amor, pelos amigos, pelo/a companheiro/a, pela família…

Confiança é algo que às vezes não tenho, mas sei que com ela a minha vida fica mais completa!

     

                                   Realizado por: Beatriz Rodrigues, 8º B, n.º 5

Regresso à  escola

Nós somos alunos do 4ºC, da escola D.Manuel I, em Tavira.

No dia quinze de setembro viemos à apresentação com os nossos pais. A turma tem alunos novos, mas também  tem menos alunos. Temos uma nova professora, chamada Leonor.

Os primeiros dias foram divertidos e  calmos  porque  fizemos  trabalhos   fáceis e leves,  fizemos o apadrinhamento aos  meninos do 1ºano  e  mostrámos- lhes a escola.

Aprendemos que temos de estudar vários temas  nas disciplinas e  realizámos uma ficha de avaliação  diagnóstica   de português, ouvindo música  relaxante.

 Esperamos que neste ano sejamos amigos e que não rejeitemos ninguém, porque todos temos os mesmos sentimentos e direitos.

Texto coletivo DM4C

18/09/2015

Dez minutos…uma aula de substituição…empenho…escrever o texto no computador…imaginação e boa educação…eis os ingredientes que fizeram o Pedro Cunha do 7.ºA escrever este delicioso poema.

Ser poeta é ter asas para voar

Não da maneira normal

Como aves brancas como a cal

A voar no pensamento, a imaginar

Ser poeta é sentir amor,

Felicidade, tristeza e dor

Para poemas escrever

E um sorriso ter

Quando chegar a hora de ler

Ser poeta é ser rico

Não em dinheiro

Ser rico em sentimentos

Nem que só se tenha uma moeda

Para comprar uma caixa de lenços

E para acabar

Ser poeta é ser feliz

Pois quem é poeta

Escreve até chegar à meta

A meta da vida

Em que para ela se vai olhar

E vai-se lembrar

Daqueles belos poemas

Que ficou sempre a escrever

E no seu leito

Quando estiver a morrer

Vai sorrir

E deste mundo partir

Pedro Cunha

Eu canto porque o instante existe

e a minha vida está completa.

Não sou alegre nem sou triste:

sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,

não sinto gozo nem tormento.

Atravesso noites e dias

no vento.

Se desmorono ou se edifico,

se permaneço ou me desfaço,

— não sei, não sei. Não sei se fico

ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.

Tem sangue eterno a asa ritmada.

E um dia sei que estarei mudo:

— mais nada.

Cecília Meireles MEIRELES, C. Antologia Poética. Rio de Janeiro: Editora Nova

O menino que escrevia versos

Mia Couto

De que vale ter voz

se só quando não falo é que me entendem?

De que vale acordar

se o que vivo é menos do que o que sonhei?

(VERSOS DO MENINO QUE FAZIA VERSOS)

— Ele escreve versos!

Apontou o filho, como se entregasse criminoso na esquadra. O médico levantou os olhos, por cima das lentes, com o esforço de alpinista em topo de montanha.

— Há antecedentes na família?

— Desculpe doutor?

O médico destrocou-se em tintins. Dona Serafina respondeu que não. O pai da criança, mecânico de nascença e preguiçoso por destino, nunca espreitara uma página. Lia motores, interpretava chaparias. Tratava bem, nunca lhe batera, mas a doçura mais requintada que conseguira tinha sido em noite de núpcias:

— Serafina, você hoje cheira a óleo Castrol.

Ela hoje até se comove com a comparação: perfume de igual qualidade qual outra mulher ousa sequer sonhar? Pobres que fossem esses dias, para ela, tinham sido lua-de-mel. Para ele, não fora senão período de rodagem. O filho fora confeccionado nesses namoros de unha suja, restos de combustível manchando o lençol. E oleosas  confissões de amor.

Tudo corria sem mais, a oficina mal dava para o pão e para a escola do miúdo. Mas eis que começaram a aparecer, pelos recantos da casa, papéis rabiscados com versos. O filho confessou, sem pestanejo, a autoria do feito.

— São meus versos, sim.

O pai logo sentenciara: havia que tirar o miúdo da escola. Aquilo era coisa de estudos a mais, perigosos contágios, más companhias. Pois o rapaz, em vez de se lançar no esfrega-refrega com as meninas, se acabrunhava nas penumbras e, pior ainda, escrevia versos. O que se passava: mariquice intelectual? Ou carburador entupido, avarias dessas que a vida do homem se queda em ponto morto?

Dona Serafina defendeu o filho e os estudos. O pai, conformado, exigiu: então, ele que fosse examinado.

— O médico que faça revisão geral, parte mecânica, parte eléctrica.

Queria tudo. Que se afinasse o sangue, calibrasse os pulmões e, sobretudo, lhe  espreitassem o nível do óleo na figadeira. Houvesse que pagar por sobressalentes, não importava. O que urgia era pôr cobro àquela vergonha familiar.

Olhos baixos, o médico escutou tudo, sem deixar de escrevinhar num papel. Aviava já a receita para poupança de tempo. Com enfado, o clínico se dirigiu ao menino:

— Dói-te alguma coisa?

—Dói-me a vida, doutor.

O doutor suspendeu a escrita. A resposta, sem dúvida, o surpreendera. Já Dona Serafina aproveitava o momento: Está a ver, doutor? Está ver? O médico voltou a erguer os olhos e a enfrentar o miúdo:

— E o que fazes quando te assaltam essas dores?

— O que melhor sei fazer, excelência.

— E o que é?

— É sonhar.

Serafina voltou à carga e desferiu uma chapada na nuca do filho. Não lembrava o que o pai lhe dissera sobre os sonhos? Que fosse sonhar longe! Mas o filho reagiu: longe, porquê? Perto, o sonho aleijaria alguém? O pai teria, sim, receio de sonho. E riu-se, acarinhando o braço da mãe.

O médico estranhou o miúdo. Custava a crer, visto a idade. Mas o moço, voz tímida, foi-se anunciando. Que ele, modéstia apartada, inventara sonhos desses que já nem há, só no antigamente, coisa de bradar à terra. Exemplificaria, para melhor crença. Mas nem chegou a começar. O doutor o interrompeu:

— Não tenho tempo, moço, isto aqui não é nenhuma clinica psiquiátrica.

A mãe, em desespero, pediu clemência. O doutor que desse ao menos uma vista de olhos pelo caderninho dos versos. A ver se ali catava o motivo de tão grave distúrbio. Contrafeito, o médico aceitou e guardou o manuscrito na gaveta. A mãe que viesse na próxima semana. E trouxesse o paciente.

Na semana seguinte, foram os últimos a ser atendidos. O médico, sisudo, taciturneou: o miúdo não teria, por acaso, mais versos? O menino não entendeu.

— Não continuas a escrever?

— Isto que faço não é escrever, doutor. Estou, sim, a viver. Tenho este pedaço de vida — disse, apontando um novo caderninho — quase a meio.

O médico chamou a mãe, à parte. Que aquilo era mais grave do que se poderia pensar. O menino carecia de internamento urgente.

— Não temos dinheiro — fungou a mãe entre soluços.

— Não importa — respondeu o doutor.

Que ele mesmo assumiria as despesas. E que seria ali mesmo, na sua clínica, que o menino seria sujeito a devido tratamento. E assim se procedeu.

Hoje quem visita o consultório raramente encontra o médico. Manhãs e tardes ele se senta num recanto do quarto onde está internado o menino. Quem passa pode escutar a voz pausada do filho do mecânico que vai lendo, verso a verso, o seu próprio coração. E o médico, abreviando silêncios:

— Não pare, meu filho. Continue lendo...

Mia Couto nasceu na Beira, em Moçambique, em 1955. Foi jornalista e atualmente é professor e biólogo. É sócio correspondente, eleito em 1998, da Academia Brasileira de Letras, sendo sexto ocupante da cadeira 5, que tem por patrono Dom Francisco de Sousa. Como biólogo, dirige a Avaliações de Impacto Ambiental, IMPACTO Lda., empresa que faz estudos de impacto ambiental, em Moçambique. Mia Couto tem realizado pesquisas em diversas áreas, concentrando-se na gestão de zonas costeiras. Além disso, é professor da cadeira de ecologia em diversos cursos da Universidade Eduardo Mondlane (UEM).